Accuse

Una persona in particolare l’ha fatto. Spinta dall’umore, spinta da vari pregiudizi che ha e che non pesano poi così tanto e, quel che è peggio, per il mio bene. Ma sento che non è lei, è tutto il mondo che, se gliene fregasse qualcosa, lo farebbe. L’accusa è chiara, semplice, cristallina: non fai un cazzo. E non è un’accusa, è una constatazione.

Ergo sei un bambino, non cresci, non capisci che dovrai lavorare-guadagnare-riprodurti, che la gioia sarà uscire con le coppie di amici e far conoscere le proli. Non vuoi un posto in ufficio con un buono stipendio o, più semplicemente, non sei in grado di farti un planning per non uscire di testa bestemmiando per più di 48 ore quando a due giorni dall’appello di un esame a caso sei finalmente riuscito a trovare gli appunti ma ti sei anche ricordato che per iscriversi all’esame, il limite massimo era 7 giorni prima.

Insomma, non vai bene. E ti senti uno schifo, non perché vorresti andare bene ma perché ti senti accomunato con quei luridi cannaroli coi rasta, che passano le giornate con birre e cani a parlare di comunismo e di quanto sono stronze le multinazionali. E no, cari, sono l’opposto.
E ti senti uno schifo anche perché ti collocano facilmente in quella categoria di “chi può”, o “crede di potere” nel mio specifico caso: figli di papà annoiati che non devono guadagnarsi la pagnotta e avendo già avuto tutto – viziatissimi – sbadigliano cercando un’esperienza nuova, che li stimoli. Un po’ sono così: non per i soldi o perché abbia già visto tutto, ma perché s’è già visto tutto.

Ogni cosa è alla portata di chiunque, basta pagarla a rate. Io che faccio una tirata contro il consumismo: questo non si può pagare a rate. Perché il consumismo è un sacrosanto diritto di qualsiasi persona inferiore, ma qualcuno che si erge al di sopra deve esserci. E quel qualcuno, se non è Napoleone, Hitler o Bill Gates o Warren Buffett, quel qualcuno non può ragionare negli stessi termini di uno che voglia fare il bancario. E no. Tipo Neo che vede la matrice. Passa, nel percorso, attraverso caselle simili, ma sta con gli occhi aperti e cerca di leggere attraverso l’infinito. Che cazzo vuol dire? In altre parole “aspetta la svolta”. Aspetta l’idea. E si devasta di trip, come un dodicenne che sogna la prima scopata e si allena ammazzandosi di seghe. O come un cucciolo di leone che gioca a fare la lotta con un altro leoncino e sembra tanto buffo, ma intanto si esercita e un giorno sarà maschio dominante per quello. 

Gli insoddisfatti sono tanti, troppi. Di tutto c’è troppo, l’ho già detto. Anche le storie, quelle belle storie (d’amore, di vendetta, di rivalsa, di successo, di sconfitta…) che una volta avevano un senso, adesso sono solo una variante di milioni di storie simili, e perdono valore: e questa è una regola di mercato, se c’è troppa produzione di un prodotto, il prezzo scende. E adesso è la vita umana che scende di prezzo, basta prendere la macchina e guidare per 20 minuti per capirlo. 20 minuti di case, sempre più grosse, sempre più abitate. Loculi brulicanti vita, per non parlare delle strade quando danno il loro meglio, il sabato sera.

E allora arrendersi a tutto questo che senso ha? Vivere meglio, illudersi che il gusto della bistecca sia vero. E perché sentirsi diversi? Solo ed unicamente perché si arriva a capire tutto questo, e perché si è pronti a rischiare. Il fallimento appunto, come tanti. Rischiare di non concludere un cazzo, di essere considerati dei coglioni o dei bambini. Ma rischiare come puntando tutto quello che si ha su un numero secco alla roulette: se esce vinci x36. Le probabilità sono troppo poche perché i tanti, i troppi, là fuori ci pensino o ci credano. E allora lo fai tu, perché tanto il tuo tempo è passato insieme a quello in cui, tra gentiluomini, bastava una stretta di mano per avere una certezza assoluta. Death or glory: o vince il mondo così com’è per voi, o vinco io ed il mondo cambia.